A minha avó era um espectáculo.
Praticamente foi ela que me criou e acabou, depois, por viver comigo nos últimos anos de vida.

Era uma fonte inesgotável de estórias do passado familiar.

Nunca lhe poderei pagar devidamente a educação e o amor que me deu nos meus tenros anos. Nem esqueço os bifes a nadar em molho, as montanhas de batata frita, o arroz doce, as 'farófias', as ‘sopas de cavalo cansado’ e os fins de dia a ouvir os “Parodiantes de Lisboa” ou o “Quando o telefone toca”.
Uma das suas características mais marcantes era o ser perita em explosivos caseiros, o que para um miúdo como eu significava uma fonte inesgotável de sonho, fantasia e... medo.
Entre outras estórias menores, lembro-me da vez em que, verificando que o forno a gás se tinha apagado, chegou o nariz ao mesmo e riscou um fósforo.
A explosão abanou todo o prédio e fomos dar com ela sentada no chão, cabelo completamente chamuscado, a repetir entre-dentes “devo ter feito alguma coisa mal, devo ter feito alguma coisa mal”...
Ou daquela outra em que perdeu a ’piriquêta’ da panela de pressão e resolveu tapar a saída do vapor com uma rolha de cortiça.

A violência do rebentamento amolgou a velha panela de aço e as costas da minha avó amolgaram a porta do frigorífico.
Sinto falta desses tempos em que o deixá-la sozinha por dez minutos era uma aventura cheia de suspense e perigos desconhecidos.

Chamava-se Maria de Graça e eu estranhava que os seus sete irmãos a tratassem por Conceição.
Posta a questão lá me explicaram que os meus bisavós não tinham dinheiro para a registar, pelo que o padre o fez gratuitamente mas, idiota, trocou o segundo nome, retirando o 'da Conceição' e pondo em seu lugar o 'de Graça' que, em toda a sua vida, apenas existiu no papel.
Saudades de ti, avó.